¡Ay de aquel que navega, el cielo oscuro, por mar no usado
y peligrosa vía, adonde norte o puerto no se ofrece!
Don Quijote, cap. XXXIV
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Janer Cristaldo escreve no Ebooks Brasil Arquivos outubro 2003 dezembro 2003 janeiro 2004 fevereiro 2004 março 2004 abril 2004 maio 2004 junho 2004 julho 2004 agosto 2004 setembro 2004 outubro 2004 novembro 2004 dezembro 2004 janeiro 2005 fevereiro 2005 março 2005 abril 2005 maio 2005 junho 2005 julho 2005 agosto 2005 setembro 2005 outubro 2005 novembro 2005 dezembro 2005 janeiro 2006 fevereiro 2006 março 2006 abril 2006 maio 2006 junho 2006 julho 2006 agosto 2006 setembro 2006 outubro 2006 novembro 2006 dezembro 2006 janeiro 2007 fevereiro 2007 março 2007 abril 2007 maio 2007 junho 2007 julho 2007 agosto 2007 setembro 2007 outubro 2007 novembro 2007 dezembro 2007 janeiro 2008 fevereiro 2008 março 2008 abril 2008 maio 2008 junho 2008 julho 2008 agosto 2008 setembro 2008 outubro 2008 novembro 2008 dezembro 2008 janeiro 2009 fevereiro 2009 março 2009 abril 2009 maio 2009 junho 2009 julho 2009 agosto 2009 setembro 2009 outubro 2009 novembro 2009 dezembro 2009 janeiro 2010 fevereiro 2010 março 2010 abril 2010 maio 2010 junho 2010 julho 2010 agosto 2010 setembro 2010 outubro 2010 novembro 2010 dezembro 2010 janeiro 2011 fevereiro 2011 março 2011 abril 2011 maio 2011 junho 2011 julho 2011 agosto 2011 setembro 2011 outubro 2011 novembro 2011 dezembro 2011 janeiro 2012 fevereiro 2012 março 2012 abril 2012 maio 2012 junho 2012 julho 2012 agosto 2012 setembro 2012 outubro 2012 novembro 2012 dezembro 2012 janeiro 2013 fevereiro 2013 março 2013 abril 2013 maio 2013 junho 2013 julho 2013 agosto 2013 setembro 2013 outubro 2013 novembro 2013 dezembro 2013 janeiro 2014 fevereiro 2014 março 2014 abril 2014 maio 2014 junho 2014 julho 2014 agosto 2014 setembro 2014 novembro 2014 |
segunda-feira, setembro 13, 2010
REFORMAS EM MEU ANTIGO ESCRITÓRIO De Porto Alegre, recebo notícias que em outros tempos seriam alvissareiras. Hoje, não. Meu antigo escritório será reformado e ampliado. Por meu antigo escritório entenda-se o Chalé da Praça XV, restaurante capitaneado em meus dias de Rua da Praia por Her Moser, autor de um dos mais sábios aforismos que já ouvi: fora do bar não há salvação. Lá eu tinha mesa cativa e, se estava em Porto Alegre, raros foram os dias em que deixei de bater ponto. Sempre entendi que um jornalista ou escritor deve ter um ponto fixo e conhecido onde possa ser encontrado pelos leitores. O meu era o Chalé. Quem quisesse me encontrar sabia que, lá pelas sete da tarde, eu já estava lá. Gosto de bares centenários, coisa rara neste país que pouco cultiva o antigo. O primeiro Chalé datava de 1885, como quiosque para venda de sorvetes. Em 1909 foi construído um pavillon, em substituição ao antigo quiosque. Em 1911, tomou assumiu sua atual arquitetura, quando a Prefeitura substituiu o antigo chalé de madeira por um prédio composto por estruturas inglesas de aço desmontável e vidros que vieram de uma feira internacional de calçados, de Buenos Aires. É muito difícil hoje, no Brasil, encontrar um restaurante centenário. Em Porto Alegre, pelo que sei, resta só um outro, o Gambrinus, no Mercado Público. Onde, há dois meses, degustei um mocotó divino. No Chalé, trabalhei, filosofei, li, escrevi ou concebi minhas crônicas, bebi, confraternizei, charlei, namorei e – obviamente – também tomei meus porres. Lá tive notícias da boa literatura, coisa que não encontrava na universidade. Minha formação literária, não seria exagero afirmar, ocorreu naquelas mesas. Quando comecei a viajar, se chegava a Porto Alegre em tempo hábil, saía do aeroporto e antes de ir para casa ia para o Chalé. Lá, eu recebia correspondência, telefonemas e visitas. Mas os tempos eram outros. O centro de Porto Alegre ainda era freqüentável. Hoje, após as sucessivas gestões do PT, tornou-se reduto de camelôs e traficantes. Havia a Rua da Praia, ali ao lado, onde as gaúchas iam desfilar seu charme. Os varões fincavam pé no meio da rua – fechada a carros – e olhavam as meninas que passavam. Era fenômeno creio que único no Brasil. Certa vez, conversando com um sociólogo americano, Carlos Cortez, ele perguntou-me: - Que é isso? Hoje é feriado? Nada disso. É dia normal de trabalho. - E essa gente parada na rua, que está fazendo? Olhando as mulheres que passam, oras. Cortez não entendia. Garantiu-me que, quando fosse ditador dos Estados Unidos, obrigaria os americanos a ficarem três ou quatro horas parados na rua. Era também na Rua da Praia que eu perambulava, à madrugada, com o Mário Quintana. Homem de diálogo difícil, caminhava quase sempre silente, pronunciando uma frase lá de vez em quando. Ali pertinho, na Borges, morava o Dyonélio Machado, comunista ferrenho que introduziu-me nos estudos bíblicos. Já octogenário, perambulava longas horas pela Rua da Praia e adjacências. "Velho que não anda, desanda", dizia-me. Havia um outro ponto de encontro no centro, a Pastelaria e Rotisserie Pelotense, na Riachuelo. Era meu escritório alternativo, reduto do Carlos Coelho e do Sampaulo, o chargista, do Clóvis Camargo Ott, Darci Demétrio, Artur Monteiro e Marcelo Renato, jornalistas daqueles antigos, movidos a álcool puro. Havia também o Carlinhos Guimaraens, enciclopédia ambulante sempre ao dispor dos amigos. Quando a Caldas Júnior foi comprada por uma pessoa estranha ao jornalismo, o novo proprietário impôs uma norma à empresa: BBC não trabalha mais aqui. Por BBC, o sedizente Dr. Ribeiro entendia bichas, bêbados e comunistas. O Guima, pacientemente, se escorando numa parede, teve de explicar ao Dr. Ribeiro: - Dr! Dá pra fazer um jornal sem bicha. Sem comunista, também. O que não dá pra fazer é um jornal sem bêbados. Era a Porto Alegre da Praça da Alfândega, onde discutíamos os destinos do mundo – e a natureza das mulheres – até o amanhecer. Lembro que, certa vez, quando ainda não havíamos decidido se as mulheres eram infernais e cruéis ou divinas e afáveis, olhei para a calçada e vi pombas ciscando. Ora, pomba não é boêmia, não anda à noite. É que já eram sete da manhã e eu não havia notado. Havia mistérios no Chalé que até os próprios garçons desconheciam. Nossos garçons prediletos eram o Speak Deutsche – assim chamado por motivos óbvios – e o César Vidrinho, o de óculos de fundo de garrafa. João era o chefe dos garçons. Certo dia, uma filha do João começou a freqüentar um curandeiro, nos arrabaldes de Porto Alegre. Quando descobriu que o curandeiro era o César Vidrinho, que faturava uma graninha por fora com um alterego, ficaram longas semanas sem falar um com o outro. Neste contexto, o Chalé tinha sentido. Depois que saí de Porto Alegre, costumava hospedar-me no City Hotel, ao lado de meu bebedouro predileto. Com o tempo, levei medo e troquei de hotel. A Rua da Praia, a Praça da Alfândega, a XV, o centro todo, hoje são assustadores à noite. Quem cruza aquelas ruas tem vocação para suicida. Leio que o Chalé será ampliado e poderá receber até seiscentas pessoas. Tarde demais. Hoje, mesmo de dia, é desagradável ir até o café. Você tem de ombrear por massas de camelôs. A casa decaiu e já não consegue lotar nem metade de suas mesas. O entorno da Praça, à noite, fica tomado por traficantes, pivetes, assaltantes. O centro de Porto Alegre morreu. E não acredito em ressurreição. |
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