¡Ay de aquel que navega, el cielo oscuro, por mar no usado
y peligrosa vía, adonde norte o puerto no se ofrece!
Don Quijote, cap. XXXIV
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Janer Cristaldo escreve no Ebooks Brasil Arquivos outubro 2003 dezembro 2003 janeiro 2004 fevereiro 2004 março 2004 abril 2004 maio 2004 junho 2004 julho 2004 agosto 2004 setembro 2004 outubro 2004 novembro 2004 dezembro 2004 janeiro 2005 fevereiro 2005 março 2005 abril 2005 maio 2005 junho 2005 julho 2005 agosto 2005 setembro 2005 outubro 2005 novembro 2005 dezembro 2005 janeiro 2006 fevereiro 2006 março 2006 abril 2006 maio 2006 junho 2006 julho 2006 agosto 2006 setembro 2006 outubro 2006 novembro 2006 dezembro 2006 janeiro 2007 fevereiro 2007 março 2007 abril 2007 maio 2007 junho 2007 julho 2007 agosto 2007 setembro 2007 outubro 2007 novembro 2007 dezembro 2007 janeiro 2008 fevereiro 2008 março 2008 abril 2008 maio 2008 junho 2008 julho 2008 agosto 2008 setembro 2008 outubro 2008 novembro 2008 dezembro 2008 janeiro 2009 fevereiro 2009 março 2009 abril 2009 maio 2009 junho 2009 julho 2009 agosto 2009 setembro 2009 outubro 2009 novembro 2009 dezembro 2009 janeiro 2010 fevereiro 2010 março 2010 abril 2010 maio 2010 junho 2010 julho 2010 agosto 2010 setembro 2010 outubro 2010 novembro 2010 dezembro 2010 janeiro 2011 fevereiro 2011 março 2011 abril 2011 maio 2011 junho 2011 julho 2011 agosto 2011 setembro 2011 outubro 2011 novembro 2011 dezembro 2011 janeiro 2012 fevereiro 2012 março 2012 abril 2012 maio 2012 junho 2012 julho 2012 agosto 2012 setembro 2012 outubro 2012 novembro 2012 dezembro 2012 janeiro 2013 fevereiro 2013 março 2013 abril 2013 maio 2013 junho 2013 julho 2013 agosto 2013 setembro 2013 outubro 2013 novembro 2013 dezembro 2013 janeiro 2014 fevereiro 2014 março 2014 abril 2014 maio 2014 junho 2014 julho 2014 agosto 2014 setembro 2014 novembro 2014 |
quinta-feira, junho 07, 2012
MINHA FÚRIA DEMENTE * Que fazer? — perguntava-se outro dia José Hildebrando Dacanal, evocando, talvez conscientemente, a célebre pergunta de Lênin. — Vomitar ou apoiar a fúria demente de Janer Cristaldo? Referia-se, é claro, à perplexidade das esquerdas ante as transformações na União Soviética e no Leste europeu. Por enquanto, deixo entre parênteses minha “fúria demente”. Mas a alternativa é falsa. Vomitar é preciso e apoiar minhas denúncias também. Desde os dias em que me conheci por gente e optei por escrever, venho denunciando o totalitarismo, não importa sob qual forma se apresente. Naquela idade em que alguém se desvencilha do deus cristão e tende a suprir o vazio de fé com o marxismo, eu estudava Filosofia e História da Filosofia, disciplinas que me afastaram a tempo do novo dogma. Como sempre foi anátema para um escritor deste século não ser marxista, pelo menos nos países de influência católica, ao longo dos últimos vinte anos perdi amigos, empregos, editores e tribunas. Sempre por escrever e dizer o que penso, sem preocupar-me com ideologias em moda. Em 1968, no falecido Correio do Povo, escrevi uma sátira aos comunistas de café, intitulada “Marxismo Gaúcho Contemporâneo”. Fui excluído do mundo dos vivos na universidade e acabei sofrendo prisão e interrogatório, por ordens de um delegado analfabeto que julgou, pelo título, que eu fazia a apologia do marxismo. De lá para cá, fui fichado e interrogado no DOPS, enquanto as ditas esquerdas me estigmatizavam como agente do SNI. Quando comecei a viajar, não houve mais dúvidas: “ele é da CIA”. Enfim, pelo menos uma promoção. Meus livros foram sistematicamente ignorados pela crítica tupiniquim e minhas traduções sabotadas. Em certas universidades ou redações de jornal, há autores que não são estudados ou mencionados por terem sido por mim traduzidos. Tudo isto porque cometi este pecado mortal: jamais fui marxista. Pior ainda, ousei criticar a nova religião. Meu consolo foi saber que sempre estive em boa companhia: Panaïti Istrati, Eugéni Zamiatine, André Gide, Arthur Koestler, George Orwell, Albert Camus, Raymond Aron e muitos outros que sofreram a conspiração do silêncio conduzida pelos cultores da peste do século. Mas os ventos estão mudando. E se, forçados pelos fatos, determinados intelectuais tiveram de reformular suas convicções, entre eles não estou. Eles, por sua vez, aí estão, usufruindo de altas mordomias nas estatais criadas pela ditadura militar, ocupando postos-chaves na administração federal, estadual e municipal, arrotando teorias assassinas nas universidades e igrejas, censurando na imprensa, nas editoras e em toda e qualquer tribuna qualquer autor que conteste seus dogmas. José Ribamar, em sua cabeça-chatice, entendeu-os muito bem. Foi semeando stalinistas pela Funarte e fundações outras, TVs ditas educativas, Boeings presidenciais e mordomias diversas e deu no que deu: os aguerridos comunossauros do PT não disseram sequer uma palavrinha, na última campanha eleitoral, contra os desmandos do governo Sarney. E ainda há quem diga que nordestino é burro! Eles mentiram, ocultaram e deturparam fatos, assassinaram e censuraram durante décadas. A censura das esquerdas no Brasil foi mil vezes mais eficaz que a censura dos militares. Estes proibiam livros que continuavam circulando clandestinamente, e a proibição fazia vender mais do que qualquer campanha publicitária. As esquerdas proibiam autores e desta vez a censura era pra valer. Quem a ignorasse, virava leproso da noite para o dia. Nelson Rodrigues, talvez o estilista maior de nossas letras, foi vítima paradoxal desta censura. Seu teatro, enquanto crítica feroz dos modelos comportamentais da classe média, foi louvado e difundido no País todo. Suas crônicas, onde encontramos o melhor de Nelson, jamais foram reeditadas. Pois cometia o sacrilégio de neleas ridicularizar os sagrados dogmas do stalinismo tupiniquim. Em suas Memórias — livro que recomendo a todo leitor que queira entender um pouco deste século — Raymond Aron evoca uma pergunta do norueguês Jon Elster, seu “réu” em uma defesa de tese na Sorbonne: em que condições se pode ser simultaneamente marxista-leninista, inteligente e honesto? Para Elster, pode-se ser marxista-leninista e inteligente, porém neste caso não se é intelectualmente honesto. Como também há marxistas-leninistas sinceros, mas estes carecem de inteligência. Trocando em miúdos a proposição de Elster, temos que todo marxista-leninista ou é burro ou é mau-caráter. A Revolução do Nove de Novembro passado foi, para os últimos românticos, como uma dessas injeções que dão melhor transparência a um órgão radiografado: tudo se tornou mais claro. Os pretensos heróis não passavam de grotescos celerados e o tal de paraíso socialista, em prosa e verso cantado, não passava de um inferno mal-administrado. Se não, vejamos. Segundo Algert Likhanov, presidente do Fundo Soviético para a Infância, anualmente 900 mil menores são detidos pela polícia por vadiagem nas grandes cidades soviéticas, logo lá naquele mundo onde Jorge Amado e Neruda nos juravam que as crianças eram felizes e sem problemas. Calcula-se que na União Soviética existam uns três milhões de desabrigados, entre eles 20% de mulheres e 2% de profissionais com formação universitária. Segundo o Konsomolskaya Pravda, o jornal da Juventude Comunista, “a pobreza é uma realidade, a nossa tragédia nacional”. O Notícias de Moscou vai mais longe. Calcula-se que 15% da população soviética, estimada em 287 milhões de habitantes, tem renda mensal de 75 rublos, insuficiente para viver. Ou seja, temos 43 milhões de soviéticos na miséria. Como é de supor-se que tal catástrofe não exista apenas de Gorbachov para cá, espanta-nos que viajantes deslumbrados, tipo freis Bettos e Boffs, não tenham visto tais “pecados sociais”, conforme o jargão dos sedizentes teólogos da libertação. “Minha viagem até transcorreu bem, mas que decepção em minha chegada” — escreveu-me um dia uma amiga francesa muito querida -. “O que mais me chocou foi, em torno às cidades, a pobreza das pessoas, os pobres são amontoados em barracos de madeira e as crianças se arrastam na imundície. Neste momento, o país está paralisado pela greve dos comerciantes, não se encontra mais manteiga e a carne é escassa. Os preços dobraram em um mês e todo mundo deseja a queda do governo”. Pelo teor da carta, o leitor já terá intuído que não estamos em Moscou, pois há comerciantes e greves, sem falar no desejo da queda do governo. Esta carta, que agora pinço de meus arquivos, está datada de Concepción, Chile, 1972, um ano antes da queda de Allende. Dezesseis anos depois, ao descobrir o Chile, encontrei um país rico e sem problemas sociais, com plena liberdade de imprensa, expressão de pensamento e eleições livres. Escrevi sobre o que vi e quase perdi meus últimos amigos. “Pode até que seja assim” — disse-me um deles, que jamais esteve lá -. “Mas não podes escrever isso”. Escrevi. Não participo daquela tese sartriana de que os amigos devem concordar em tudo ou então não há amizade. Estávamos em 88, um ano antes do Nove de Novembro, quando condenar Allende, Castro ou o Muro de Berlim constituía crime de lesa-humanidade. De 88 para cá, se não me engano nas contas, transcorreram dois anos. Vejamos então esta pérola, publicada a 23 de março passado, não no New York Times, mas no Notícias de Moscou: Segundo Yuri Korolev, técnico que trabalhou na equipe econômica do presidente Salvador Allende (quer dizer então que havia apparatchiks russos na espontânea revolução chilena?), o modelo econômico tentado por Allende fracassou, e o que foi implantado pelo general Pinochet “é perfeitamente exemplar”. Para Korolev, o modelo chileno de Pinochet, que deixou o país praticamente à margem da crise latino-americana, poderia ser uma das alternativas estudadas pelos dirigentes soviéticos para a difícil transição do centralismo à economia de mercado. Como detesto estatísticas, deixo por conta do economista russo seu entusiasmo pelos indicadores — segundo suas palavras — do grande sucesso chileno: “Nos últimos cinco anos, o Chile teve um crescimento de 5 a 6% e no ano passado chegou a 10%. A agricultura responde por menos de 20% do PNB chileno e a produtividade industrial supera dez mil dólares anuais, o que é mais de quatro vezes a taxa da URSS”. Tais afirmações, é bom lembrar, não são do Cristaldo, mas do Korolev. As pedras, por favor, enderecem-nas ao tovaritch moscovita. Em A Insustentável Leveza do Ser, falando dos regimes comunistas da Europa Central, Milan Kundera considera que tais regimes não foram moldados por criminosos, mas por entusiastas convencidos de terem descoberto a única via para o paraíso. “E eles defendiam corajosamente esta via, executando para isso muita gente. Mais tarde, tornou-se claro como dia que o paraíso não existia e que os entusiastas eram assassinos”. Surgem então as desculpas: nós não sabíamos! Fomos enganados! Nós acreditávamos! No fundo do coração, somos inocentes! Outra variante, não registrada pelo escritor tcheco, mas muito repetida nestes dias no Brasil, nos lembra o corvo de Poe: não lembro mais, não lembro mais. Como se fosse possível esquecer ou ignorar, nesta era das comunicações, as purgas de Stalin, o pacto germano-soviético, os gulags, o caso Kravchenko, o XX congresso do PCUS, as invasões da Hungria e Tchecoeslováquia, isso sem falar na falta crônica de comida e liberdade que sempre caracterizou os regimes socialistas. Mas Kundera, através da perplexidade de seu personagem Tomas, vai adiante. Para este médico caído em desgraça, a questão fundamental não é: eles sabiam ou não sabiam? E sim: somos inocentes por não sabermos? Um imbecil sentado sobre o trono é isento de toda responsabilidade, apenas por ser imbecil? “Édipo também não sabia que dormia com a própria mãe e, no entanto, quando compreendeu o que havia acontecido, não se sentiu inocente. Não pode suportar o espetáculo da desgraça que havia causado por sua ignorância, furou seus próprios olhos e, cego para sempre, abandonou Tebas”. As esquerdas têm uma invulgar sensibilidade para detectar ditaduras, desde que delas não participem, é claro. Na aldeia global, bastam não mais que dez dias, quando não dez horas, para que um regime seja condenado, urbi et orbi, como ditatorial. Curiosamente, necessitaram de mais de meio século para intuir que, de 1917 para cá, os regimes socialistas sempre constituíram férreas ditaduras e produziram mais prisioneiros e cadáveres do que Hitler ousaria sonhar. Minha fúria demente? “O anticomunismo sistemático que alguns me atribuem” — escreve Aron — “professo-o sem consciência pesada. O comunismo não é menos odioso do que o era o nazismo”. Minha fúria nada tem de demente. É a justa indignação de um observador atento que vê seus companheiros de geração defendendo, com a convicção de um santo, as piores tiranias que dominaram o século. E se algum dia deixar de indignar-me — como dizia Gide — será sinal de que estou envelhecendo. Que fazer? Às esquerdas, não se pede que furem os olhos, como Édipo. A medicina contemporânea tem técnicas extraordinárias de correção de miopia e raspagem de catarata. Mas a história deste século deverá ser revista sob uma nova ótica. Ou então, por favor, abandonem Tebas. * Porto Alegre, RS, 09.10.90 |
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